flotar, deslizar en cámara lenta
con cada braseada
el cascaron chamuscado
la fibra de vidrio
como si fuésemos basura
río abajo.
pero no se trata aquí de ecología
no es contra el agua esa guerra secreta.
si vieses los lomos curtidos
doblados bajo el sol
mientras juntan las redes,
si vieses los ojitos brillar
dentro de los ranchos.
no tiene fin el horror
cuando hasta los árboles se inclinan
reverenciando secos, caídos
al puente en el Puntazo.
no tiene fin el horror
cuando la imagen es la de nosotros en la orilla
echándonos veneno en la piel
por los jejenes.
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