Volumen o Tomo I y II. Juan Gelman. 179.

Es inevitable la comparación porque simplemente me sucedió lo mismo. En realidad mi cabecita se entretiene entretejiendo todo lo que me rodea para salvarme la vida y no empujarme definitivamente a la locura. De una sabana hace un paracaídas, de la calle la escuela, la vida, lo que rodea al departamento.
La primera vez fue en esa pequeña librería que queda en la esquina de dos calles cuyos nombres son ambos patéticos, el primero un prócer que deja a mi imaginación la arbitrariedad de suplirlo por mil cosas más lindas: calle Waldino Aguirre, Infancia o Piedra Libre; el segundo el de una batalla de la independencia que supliría solamente por el nombre de calle America Josefina Scarfó. Entonces sería: la pequeña librería de la esquina de Piedra Libre (ex Waldino Aguirre) y A. J. Scarfó para los cartelitos y la de Waldino y America para los vecinos. Allí, en la estantería de la izquierda reservada a la poesía, reposaba un libro cuyo titulo era: Poesía Completa de Arthur Rimbaud. Al módico precio de 179 inalcanzables pesos argentinos. Me indigné, porque la editorial, la librería, los 25 grados de sensación térmica, la música que había elegido el librero, todo era perfecto menos mi falta de dinero. Lo que más me llamó la atención fue que de un lado, en el libro, estaban los originales y del otro las traducciones, técnica que me lleva a comparar a los traductores con personas que te cuentan como es algo que vieron y que no podes ver. Y para mí, que apenas aprendí mi lengua materna y a duras penas la puedo emplear sin que la dislexia se ponga a jugar con ella, es algo perfecto eso de que de un lado esté el original y del otro la traducción porque deja a mi imaginación acercarse un poquito más a una verdadera lectura de Rimbaud. Eso si, jamás, y es una ley interna que funciona sin que pueda evitarlo, voy a recordar el nombre de un sólo traductor salvo el de los siguientes dos libros: Una Temporada en el Infierno, traducción de Oliverio Girondo y La Metamorfosis, traducción de Jorge Luis Borges.

La segunda vez fue hace un momento, cuando caminaba del Shopping al departamento con la idea de entrar a una librería de la peatonal. En esa idea estaba implícita la de caminar como en una película en blanco y negro, que lloviznara y las luces de la calle brillaran en la brea, la idea de leer los títulos de los libros cómo si los leyese un intelectual consagrado que le gusta perder el tiempo en las librerías y, de vez en cuando, jugar con meterse algún libro de Faulkner en la campera y afanarlo. Lo que no estaba, lo que nadie había imaginado, era esa edición de no sé que editorial de la Poesía Reunida o Completa (no lo recuerdo) de Juan Gelman, tomo o volumen I y II. A 179 incansables, por segunda vez en este texto, pesos argentinos. Leí el índice, llegué hasta Colera Buey o Traducciones II: Poemas de Sindey West, hasta que convencido de mi falta de dinero no lo resistí más. Salí de la librería a la peatonal y ya no caminaba en una película en blanco y negro, la llovizna no me importaba, tampoco si la brea brillaba por las luces. No podía, siquiera, leer los carteles del Mac Donals como si fuese un desempleado consagrado. La siguientes dos cuadras las derroché pensando esto y, allí, cómo pensamiento, era tan dinámico y preciso que hubiese merecido el premio o distinción a "mejor pensamiento volviendo a casa".
Ahora tengo que ocuparme de una ultima cifra, de los últimos dos números, el 2 y el 0 que forman el billetito de 20 pesos. Transformarlos en 2 tomates, 4 alitas de pollo, usar la media cebolla de la heladera, algunos ajos, una cucharadita de mostaza y traducir todo eso en la cena. Dispongo de casi una hora.